Мы расстаёмся...
Мы расстаёмся, словно пошутив, Заботою живя сиюминутной, Бушует время, вихрем закрутив Грядущее, что сумрачно и мутно.
И нам ли ведать наших перспектив Туманные неласковые дали? Растратив, не вернёшь аккредитив, Который нам когда-то передали.
Всё думаем: не время, не пора, Всё крутимся в плену своих амбиций, А то, что жизнь, конечно, не игра – И Германну случилось убедиться.
Вот так и просим: сквозь мороз и зной, Сквозь города, года и километры – Летит мольба – то ль плач, то ль волчий вой: "Вернись!... Приснись!..." – доносят эхо ветры... * * *
(Чекина Марина)
|