Простуда
Как дальше жить, когда душа остыла От никому ненужной правоты?! Слезами кашляя, во мне она простыла На сквозняке несбывшейся мечты. Чихает болью, пьет свои таблетки… Хрипит словами правыми едва… Я у окна сижу на табуретке, Одна. Молчу. К чему теперь слова? И прописные истины летают, Как вирус страшный в воздухе кругом. Как снег весной они тихонько тают… И я хожу по стеклам босиком. А мысли мои, будто бы микстура Надеждой лечат грипп моей души. И быстро скачет вверх температура, И всхлипы лишь слышны в ночной тиши. В агонии последних издыханий, Сквозь сон я слышу бред моих идей… Груди моей предсмертных колыханий Погаснет вздох под тяжестью страстей. Так души умирают понемногу, Сгибаясь в гордости и глупой правоте. И лишь с молитвой, обращенной к Богу Спастись мы сможем в этой суете. И только так мы можем излечиться От той болезни, что щемит в груди. И все пройдет, лишь стоит нам открыться Той Истине, что ждет нас впереди.
16 мая 2008
(Настёна)
|