На улице Индустриальной...
На улице Индустриальной, где воздух не особо чист. Вас удивит гудком сигнальным. В даль отъезжающий таксист.
Там на изъезженной дороге, Где в меру захудалый вид. С архитектурою убогой. Кафе «Индустрия» стоит.
И вечерами ежедневными В манерах, как друзья , близки Снимают стрессы здоровенные, Гудящие весельчаки.
И алкоголь уничтожается. А жизнь давно бежит назад. Глаза и мысли обнажаются. И черти зазывают в ад.
Их жесты – множество комедий. И разговоры чистый вздор. Здесь киллер и известный медик. И генеальный прокурор.
Их ноги спрятаны под столики В салатах головы лежат. И все дружбаны – алкоголики. Уничтожают вредный яд.
И в пьянстве этом не замеченный Всегда одетый словно франт. Играет им на скрипке вечером. Талантливейший музыкант.
И каждый день он в час назначенный. Футляр снимает у окна. И музыкой любви охвачена Меж ними рушится стена.
И в этом мраке звук таинственный, Что в уши вкладывал скрипач. Горит в глазах, как луч единственный, Переходящий в горький плач.
И вынув из салатов головы. Отставив пиво на потом. Кружат над залом души голые Легко ранимые при том.
И колос хлебный колосится Из глаз выкалывая ложь. И с пьяных глаз свобода снится. Её так просто не убьёшь.
И день уходит в час назначенный. И вечной музыкой полна. Взметнулась в небо рыжим мячиком. Над переулками луна.
На улице Индустриальной. Где воздух не особо чист. Вас удивит гудком прощальным В даль отъезжающий таксист.
(Roman)
|